la vie est trop serieuse pour m’y ennuyer
вчера в метро я ехала напротив женщины-пингвина. как только она зашла в вагон, я сразу поняла, что она похожа на пингвина. росту в ней было метра полтора от силы. а ещё она была очень круглая. и, соответственно, шла, переваливаясь с одной ножки на другую. поверх того круглого, что служило ей телом, был накинут черный кожаный балахон. я только так могла бы это назвать. такое мега-пальто-парашют с коротеньким воротничком, облигающим шею. у неё была маленькая голова, которая торчала из этого воротничка без каких-либо признаков шеи под ней, покрытая коротенькими светлыми волосиками. птичьи глаза на-выкате. и накрашенные красной помадой губы, которые невероятно похожи были на клюв.
и вот она стояла передо мной и нервничала. так смешно поводя своей головой и вздыхая. совсем-совсем как птица.
женщина-пингвин. ну прямо как человек-овца.
Мураками перестал быть актуальным, то есть перестал быть пищей для разговоров для всех. Это значит, что поводов его не читать больше не осталось – ни одного.
и вот она стояла передо мной и нервничала. так смешно поводя своей головой и вздыхая. совсем-совсем как птица.
женщина-пингвин. ну прямо как человек-овца.
Мураками перестал быть актуальным, то есть перестал быть пищей для разговоров для всех. Это значит, что поводов его не читать больше не осталось – ни одного.